Sie haben beschlossen, euch aus dem Weg zu räumen. Ihr habt nicht ins Bild gepasst. Ihr hattet keinen Platz im neuen, im bunten, hellen und freundlichen Garten. Einen Kompromiss konnte man nicht eingehen, darum wurdet ihr, nachdem ihr ein halbes Jahrhundert euren festen Platz hattet, an einem einzigen Tag getötet, zerstückelt und dann auch noch belächelt. Nun werdet ihr im Kamin und auf dem furchtbaren Scheiterhaufen, den man hier 'Osterfeuer' nennt, enden.
Ihr könnt nun kein zu Hause mehr sein, kein Schutz, kein Trost. Die kriechende, machtgierige Hitze wird es von nun an genießen, ungehindert an den Ziegeln und Steinen nagen zu können; und sie wird nicht eher damit aufhören, bis auch der dunkelste Sonnenschirm nicht mehr standhält.
Es hat euch niemand gefragt, was ihr vom neuen Garten haltet. Da ihr ein stilles Leben führt, geht man davon aus, dass es euch nicht weiter stört, vernichtet zu werden. Natürlich drehen es die Menschen so, als wäre der Baum höchstpersönlich am Schatten schuld, den er wirft; oder gar den Nadeln, die er verliert. Dass ihr krank und von innen verfault seid, haben sie gesagt. Dass "sie sowieso gestorben wären und weg mussten". Ich sage: Ich will trotzdem nicht, dass man euch fällt. Schluss, aus. Aber es hat mich niemand gefragt.

Zu diesem schwarzen Tag sage ich gar nichts mehr.